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Todo es más complicado de lo que crees.Solo ves un décimo de lo que es la verdad.Existen millones de pequeñas cuerdas, dependientes de cada decisión que tomas.Puedes destruir tu vida cada vez que eliges.Pero, tal vez, pasen veinte años sin que lo sepas.Y quizás nunca puedas detectar que lo causo,Y solo tendrás una oportunidad para lograrlo.Solo haz un intento, y piensa en tu propio divorcio,Y te dirán que no existe el destino.Pero existe, es el que tú construyes.Y aunque el mundo continúe por eras, y eras, tú solo estas aquí por una fracción de un segundo.La mayor parte de tu tiempo la pasarás muerto, o nonato.Pero mientras estés con vida, esperas en vano, derrochando años.Una llamada telefónica, o una carta, o una mirada, de algo o de alguien para hacerlo bien.Y nunca llega… o “parece que”, pero no es en serio.Entonces, gastas tu tiempo penando vagamente, o con una vaga esperanza por algo que bueno, que se supone vendrá.Algo que te haga sentir conectado, algo que te haga sentir completo, algo que te haga sentir amado.Y la verdad es, que me siento un enojado.Y la verdad es, que me siento para el carajoY la verdad es, que me he sentido para el carajo, por tanto tiempo.Y durante ese tiempo, he estado fingiendo que estoy bien, sólo para pasarloSolo para,… no sé porqué.Tal vez porque nadie quiere oír sobre mi miseria, porque cada uno tiene la propia.

extraído del film Synecdoche, New York.